Libro

Hígado

2008277 págs.

6.8

Ficción

En esta colección de cuatro piezas conectadas como cuatro lóbulos hepáticos, el hígado es la estrella de un sistema destinado a estrellarse. Algo (una adicción, una patología terminal, un buitre o un virus, como última voz narrante) te come el hígado; el hígado se come en pedacitos, en una sopa o como improvisadas galletas para perros; el hígado se engorda como un ganso en la campiña francesa, para ser devorado finalmente como una delicatessen de la especie, destinada al consumo de otra especie infiltrada entre nosotros. Infiltraciones y filtraciones, desplazamientos y desbordes, ciudades enteras como hígados, arterias y conductos, bilis y decadencia.Un libro dónde la libra de carne es una ofrenda, un órgano mayor agredido y entregado para no pensar, estrujado como un trapo. Will Self lo coloca en un altar. Descarrilado y negro, límbico, con un eco de Joyce y otro de Beckett como fondo litúrgico. La mitología se recicla, se regenera como un hígado. La escritura de Self tiene capas y capas, intensidad insoportable sin sentimentalismo, vocación por el detalle, miniaturismo y plano cenital. Hace, a fuerza de auscultar la más mínima materia, la arquitectura de una idea. El dibujo clínico, espléndido y ultra preciso, de un desastre.